Brésil

Tout commence par cette terre, rouge sanguine légèrement rosée entre les maisons. Poussiéreuse et éclatante.

Puis les traces, chemins, dessertes, routes grises qui font des boucles, qui s’allongent interminablement.

Simultanément viennent le ciel et la lumière.

Les nuages courent à une allure folle, gigantesques.

Je suis dans le ciel, prise dans le vent.

L’horizon est partout, net, préparant une tempête, des pluies diluviennes.

Les monuments participent au déchaînement climatique dans leur quête de l’idéale capitale.

Brasilia la rouge, de sang et de sueur, de ses architectures aux formes pures, le peuple reste au sol accroché à sa terre pendant que les tours du congrès s’amusent avec le vent.